O doce toque das trindades

Ó minha terra…

Mesmo não ouvindo já, aquele doce toque das trindades, o amor redobra. Ontem passei por lá… havia estrumeiras nas ruas lamacentas e cerejas no “cerdeiro” do tio Eurico da canada do Outeiro. Ouviu-se o comboio a vapor apitar entre Salsas e Rossas. O guarda da passagem de nível fechou os “cadeados” de ferro, e, de bandeira na mão ouvia os insultos dos motoristas apressados que circulavam pela estrada nacional com indiferença. Pelo carreirão da Tempa, já a descer para Arufe, um homem de “cajata” samarra e çocos brochados tentava apressar o passo vendo passar por ele, a correr, um rapaz que por certo também ia apanhar o comboio. –Diz ó tio Azevedo que me vá tirando o bilhete p’ra Bragança… - gritou o homem, mas o “lafrau” já não ouviu… andava a estudar na Escola Industrial e Comercial. Havia tantos “carreirões” na minha terra! “Canadas”, fragas, e neve… tanta neve no inverno! Lembro-me tão bem dos cinco bairros e da particularidade dos que lá viviam… filhos de pais incógnitos e de mães solteiras, criados com tantas dificuldades… nutrição precária, algum amor, porque sendo muitos teria de ser dividido, e um “cibinho” de carinho no meio da “fumarreira” que fazia vir as lágrimas aos olhos. Os dias passavam e as noites não traziam novas oportunidades… fatalidades malditas. Deixemos os lamurios para quem os viveu condignamente.

Passava no bairro das pedras, junto do palheiro do tio João Santo e da “loja” das vacas onde dormiam os criados que em noites medonhas eram visitados pelas bruxas… Uma cachopa cantarolava a viva voz: -Minha mãe case-me cedo… - Andava a varrer a casa… talvez a fazer as camas. Junto da grande fraga, monumento histórico, que servia de parede à velha querida forja, parei a observar o frenesi dos acontecimentos previstos para este dia. No Prado, debaixo do “negrilho” e do freixo um aglomerado de pessoas parecia esperar pelo evento do século… Aproximei-me de ouvido alerta enquanto os ânimos se exaltavam com os nervos à flor da pele, ao ponto de querelar-se. Apostavam pelo touro do chico porque era mais bravo, mais forte, e tinha uns cornos afiados que nem “navalhas”… -Quem ganha é o do Ramiro que sabe lutar como nenhum na redondeza – afirmavam outros de punhos cerrados.

Havia nesse dia, luta de touros lá para o lado do Lombo da Igreja, lugar apropriado, espaçoso, onde os dois rivais, (os proprietários) iriam definir qual deles o mais valente, poderoso, o campeão. Uma multidão inconsciente dos perigos eminentes, acorreu ao lugar marcado, e à tardinha começou o que alguns consideram ainda hoje de “espetáculo”.  Dois animais foram lançados para lutar até à morte, usando os seus donos todos os meios para chegar à vitória. Um deles foi obrigado a ingurgitar grande quantidade de vinho, o outro não saiu estripado por sorte. Triste espetáculo!

Ontem passei por lá. E fui ao cemitério visitar aqueles que já não encontrava pelas ruas empedradas…não encontrei as campas dos que poderiam ser meus avôs, nem vi as fotos dos que animavam os jogos de fito, relha, peso, ou ferro…vieram-me à memória nomes e “alcunhas” dos gloriosos heróis da minha terra, títulos de nobreza atribuídos a gente humilde, generosa e valente… valores que se perderam… princípios que desvaneceram. Diz o adágio: - quem lega o que tem, a pedir vem… Mas, quem sou eu para julgar? A taberna do Álvaro estava definitivamente trancada, e na do tio António (trocho) já não param os forasteiros para medir forças com a grande pedra redonda.

Fecharam-se os portões da vila, e os putos já não vão nadar ao poço do tio Herculano.