Tempo de Natal

Natal por António Braz 

A Aldeia apareceu, logo de manhã, com um manto branco de vinte centímetros de neve brindada com feições de rainha sem coroa, mas amada e acariciada com a ternura e o carinho de uma terra mãe, onde os filhos brincam, de mãos geladas e roupas encharcadas, atirando-se bolas como palavras que se desfazem no ar, construindo bonecos nas encruzilhadas, e enrolando lentamente esta beleza até se tornar uma bola gigantesca, chegada ao destino, pela exaustão das forças  de uns braços de criança frágeis, mesmo que os olhos e a esperança vissem a obra de arte com dimensões planetárias. Dos beirais das casas caem os sincelos (Candeolos) cristalizados fabricados pela noite clara mas gelada, ornamentando os lares pobres como os ricos, embora no interior se evidenciasse o conforto relativo em alguns, e o tintilar dos dentes onde apenas uma lareira e a fumaça a sair por entre as telhas aquecia os moradores de casas construídas em granito, com poucas divisões e escassas mantas de farrapos, recuperados na roupa velha, tecidas ao desbarato e que serviam de Lençóis, e do resto, por cima do colchão

esburacado, por onde se ia esgueirando a panha moída pelo uso. – Que grande nevada!  - Anunciava a mãe em tom de mágoa e desalento, mas logo a garotada, eufórica, saltava para o soalho gemendo com o impacto, e de pés descalços, quase despidos, apressavam-se à janela mais próxima de onde obtinham confirmação. Os telhados vergavam e gemiam para aguentar o peso, mas a visão era mesmo mágica! Na entrada, cuja porta datava já de há muitos anos, e os sintomas de envelhecimento se iam notando cada vez mais, tinha sido retirada a neve, e as impressões digitais de uns passos de homem, confirmavam a sua saída, ainda não rompia o dia, enquanto num sono pesado, no silencio, os donos das touças dormiam; e na dor de uma perna que arrastava, vitima de um acidente estúpido, quando uma relha lhe veio fraturar o tíbia, e sem meios nunca 

foi tratado convenientemente, rebentava-lhe todos os anos por este tempo, o hematoma companheiro das noites à vela, dos gritos, e dos curativos caseiros com pele de unto o qual aliviava o sofrimento que o acompanharia até ao fim da vida… era o pai, e como brevemente seria Natal, sentia-se com a obrigação de dar aos seus sete filhos, o calor de uma lareira, já que pouco mais lhes podia dar, nem refeição melhorada de uma couve tronchuda, uns pedaços de “raba” misturadas com batatas, poucas, e uns rabos de bacalhau comprado ao desbarato na taberna que lhe fiava até que pudesse recompensar, talvez no tempo da sega dos fenos, se a perna já estivesse melhor…A neve cobrira os caminhos, e os 

seus pés tropeçavam nas pedras, nas silvas e nas giestas, e a dor surgia-lhe no rosto molhado e frio, mas a força puxava-o pouco a pouco como se fosse arrastado, para longe, porque por perto não havia carvalhos que pudessem durar durante as festividades, e o guerreiro não voltaria para casa sem trazer o que procurava? Conhecia o terreno como ninguém, palmilhou-o vezes sem fim, carregando no ombro um jovem carvalho, para que os filhos não tivessem frio. No seu sequeiro havia sempre lenha, mesmo não tendo “touças” nem carro para transportar. Nunca considerou ser um furto e muito menos roubo, ficando-se pelo ditado: só dá quem tem. Também ele já teve, e, nesse tempo, também os pobres não morriam de frio. Finalmente a mãe foi à varanda, e a sua inquietação era notável. Esperava vê-lo ao longe, carregando a cruz dos dias invernais, e o coração batia mais forte e mais depressa, não tivesse ele sido apanhado? 

Finalmente surgiu uma silhueta por detrás da fonte do Espinheiro, e um homem, calvo e coxeando, limpava com um lenço encharcado, a fronte, os olhos, não se sabendo ao certo se era de cansaço, de dor ou se chorava… os seus passos eram cada vez mais lentos e descontrolados, cambaleando, chegou ao destino e ergueu os olhos ao céu. Não era de rezas, crente e talvez agradecesse ao menino jesus a sorte de estar vivo e ter uma família ainda que pobre. O galo cantou e a filharada que não tinha fechado olho, levantaram-se de uma vez e foram à lareira procurar no soco de pau de amieiro, o presente do menino jesus. Eram dois rebuçados e uma bolacha para cada um, e todos ficaram contentes e agradeceram no dia seguinte. Mais tarde o pai ingressou na CP lá para os lados da Senhora da hora, e de lá trazia cestos de laranjas que partilhavam, entre familiares e amigos.

 

Famílias sem laços nem abraços

Famílias sem laços nem abraços

Por: António Braz Pereira

Antigamente, as famílias eram reconhecidas até à quarta ou quinta geração tal como o ADN, molécula portadora de informação genética, responsável pela transmissão das caraterísticas hereditárias nos seres vivos o exige seja para o bem ou para o mal. Parte delas não eram consideradas, mas os laços esticavam sem pedir o consentimento de ninguém. Havia aqueles que fingiam ignorar quando na vida social os níveis eram diferentes, mas não havia meio de fugir, e de bom ou de mau grado… tentavam separar as águas, como se diz correntemente, mas os rios corriam sempre para o mesmo lado. Antes de expandir os meus míseros conhecimentos sobre o tema, gostaria de dizer que nos tempos em que vivemos, família são considerados filhos pais e netos, e as quezilas pelos mais amados, mais ajudados, mais considerados são frequentes e com consequências desastrosas, envolvendo ferimentos, e até mortes, não esquecendo o corte de relações por tempos indefinidos, talvez porque toda a gente tem tudo mas queriam ter mais, invejas, hipocrisia e desprezo por um par de nozes, ou pelo conhecimento das contas bancárias que numerosas vezes dividem entre eles deixando os progenitores na miséria, encerrados num lar, e, o coração vai deixando de ter alento pouco a pouco e os olhos secaram para sempre.

Havia pobreza, fome e desespero, mas era com dignidade que se sobrevivia noutros tempos. As circunstâncias obrigaram famílias numerosas a partir, nos anos cinquenta para o Brasil, depois para as colónias, à procura de uma vida mais grata, a qual nem todos encontraram. Para o Brasil partiu o tio Manuel e a tia Elisa com cinco filhos já nascidos, dois nasceram em S. Paulo. Pouco a pouco arranjaram dinheiro para se estabelecerem, por conta própria comprando uma padaria familiar. Deles tínhamos apenas notícias de ano a ano, e do tio Zé que também embarcou com eles deixando três filhos ao cargo de uma mulher solteira, que também comeu o pão que o diabo amassou para os criar: reconheceu-os como filhos sem jamais assumir as responsabilidades de um homem, refugiando-se na maior das cobardias, o abandono.

O casal só voltou uma vez a Portugal quando eu tinha por volta dos trinta e sete anos. Diziam que as viagens eram caríssimas, e por lá ficaram. Quando a minha mãe e a tia eram vivas telefonávamos a perguntar 

notícias, depois, faleceram e durante algum tempo correspondi.me por e-mail com a Augusta, e telefonei várias vezes pata ter notícias da tia Elisa que foi a última a falecer. Depois tudo se desmoronou como um castelo de cartas. Conhecíamos-mos apenas por fotos, e conforme a idade foi avançando fomos perdendo o contacto. Ainda tentei através de um familiar em 5º grau que os conhecia, mas fiquei com o sentimento que eramos apenas uns estranhos para eles e não queriam ser incomodados.

A humildade e o respeito pelos outros em todas as situações sociais são fundamentais para andar de cabeça erguida na rua e o coração em paz. Já se sabe que não somos todos iguais, que temos cursos ou apenas uma profissão digna e honesta, que uns vivem bem outros menos bem, mas a passagem por cá está destinada e nada se leva. Gosta de falar de um familiar talvez em 4º que conheci no RI 13 em Vila Real, e reencontrei um ano depois no destacamento de Bragança. Ele tinha sido enviado para Chaves, depois da recruta, e eu para o RTM transmissões do Porto. A minha especialidade foi longa e as notas contaram para escolher o quartel que desejava para prosseguir o serviço militar. Entretanto em Vila real fomos massacrados (o nosso pelotão) por dois vaidosos, um Alferes o outro cabo miliciano, a quem pesavam demais os galões e divisas, e que por certo meteram o chico…

Já em Bragança voltei a encontrar o familiar e amigo Varandas. Uma pessoa extraordinária… para ele também os laços familiares para além dos afetivos tinham um significado especial. Fui convidado um dia de festa a jantar na casa dos pais, e acolhido como verdadeiro familiar. Também eu o considerei sempre, e em tempos de castanhas fui a casa assar três assadores de castanhas que dividimos com outros amigos. Tinha-lhe perdido o rasto, mas um dia aparece-me nas redes sociais, pedindo-me amizade. Não o reconheci na foto, mas o seu apelido tinha ficado guardado na minha memória como um dos nossos. Vive há mais de trinta anos em Toronto, com uma bela e grande família, com boa situação e conforto. Trabalhou sem dúvida duro para conseguir, como todos nós, mas venceu, e eu, fiquei imensamente contente. Ligamos frequentemente por vídeo chamadas, para recordar tempos idos, ou falar de tudo e de nada, mas é o meu primo Varandas.

 

 

ANTÓNIO LOBO ANTUNES: Entrevista à Visão: «Todos nós somos muito pirosos»Confissão de António Lobo Antunes

ANTÓNIO LOBO ANTUNES: Entrevista à Visão: «Todos nós somos muito pirosos»: Visão edição 1188 10 a 16.12.2015 Entrevista de Ana Margarida de Carvalho «Todos nós temos uma criada de servir cá dentro, no sentido...

Destino

por Rosa Maria Nascimento Silva

Destino!

Enquanto te esperava,

colhia sentimento,

florescia-me o pensamento,

adivinhava o reencontro

e, sonhava o amanhã!

Enquanto o dia tardava,

mascarava a ansiedade,

pensava-te a cada segundo,

vivias no imaginário, em cada minuto.

O tempo era longo,

dono do nosso destino,

brincava ao faz de conta,

quebrava os ponteiros ao relógio,

rodopiava na vontade,

aquecia o coração,

soltava a ânsia em te ver,

alarmava a alma adormecida,

inquietava o dia prometido,

relembrava o passado esquecido!

As questões bailavam,

e, as respostas tardavam!

Enquanto te sabia presente,

enaltecia, aquele passado momento,

a história de amor que ficou,

a diferença que deslindou,

o desencontro que provocou,

a incerteza que alimentou,

a mágoa que perpetuou!

Dizias;

"A água não corre duas vezes, no mesmo rio!"

Então,

para onde nos levas?

que queres de nós, ó destino?

Rosa Maria

12 Dez 2019

Imagem retirada da net

 

Santo Natal

 Festejar o dia do nascimento do redentor, o Natal, é uma das ações religiosas, com mais aderência pelos fieis católicos e não só...as festividades deslumbram o ser humano dos mais pequenos aos mais crescidos, infelizmente é só um dia em 366 que tem o ano, e os mais desfavorecidos, os necessitados, sentem-se excluídos e sem esperança para as suas vidas, ainda que se tente ajudar, pessoas incansáveis, mas que não podem modificar os viveres do mundo. Que Jesus nos proteja a todos. Feliz Natal

Quando era pequenino

Por António Braz

Quando eu era pequenino, acabado de nascer, ainda mal abria os olhos, já era para te ver…

E foram tantas e tão bonitas as coisas que vi! Na chãera aprendi a nadar, refrescar-me em águas manchadas pelo excesso de uso. Era a nossa praia, onde juntos partilhávamos o prazer dos dias tórridos e a euforia convivial, com risos e gargalhadas, saltando para dentro do tanque de poucos metros cúbicos, como rãs dependentes, como miúdos que brincam em banheiras sem bolhas de sabão perfumado, sem fato de banho sem nada, apenas nós e a felicidade quando o proprietário não vinha barafustar, porque a água saltava quando nós saltávamos, e era necessária para o regadio das batatas que bem perto presenciavam silenciosas e com sede. Nas Bouças, os boieiros jogavam ao fito esperado que os animais enchessem o bulho de erva que pouco tinha de verdejante. No Catrapeiro, junto à ribeira que corria no seu ritmo lento e pousado, vinda do alto de vale-saidouro, o moinho já reformado aguardava a visita dos mais curiosos e que nunca o tinham visto trabalhar… e murmuravam: que pena! : A profissão foi prolongada pelo António moleiro lá para os 

lados de Arufe, mas as moagens acabaram por demolir estes encantadores moinhos, e a graça de quem os viu moer, lentamente, quase grão a grão, mas que beleza aquele rodízio e as enormes pedras redondas, na sua lentidão de quem quer fazer bem feito! Em Vale dos Amieiros perto do local onde o “Puto” escreveu a sua história, o tio Manuel frade e os obreiros juntavam o feno já seco, para ser carregado em dois ou três carros com mestria, e que momentos depois subiam chiando aqueles cominhos sinuosos, puxados por vacas valentes como a situação o exigia. Já há tardinha, quando o sol começava a baixar na serra de Bousende, e os Pereiros refrescavam com a saborosa sombra, era no Prado que se davam os primeiros pontapés na bola. Não eram necessárias, mensagens chamadas, nem ouras 

informações que na época não existiam, para que brevemente se enchesse o largo de jovens famintos de esticar as pernas. Os elementos das equipas eram escolhidos minuciosamente para se defrontarem, por dois elementos, e para decidir quem escolhia em primeiro lugar, jogavam o salto, e o que ganhava escolhia em primeiro e como é óbvio, o atleta mais famoso; também podiam escolher ao medir dos pés, um de cada lado até que se encontravam e quando o pé já não cabia, o outro escolhia.

O campo de futebol ficava a uma distância considerável lá no meio das carvalhas, no local chamado: cabeça pelo que muitas vezes nos ficávamos pela eira do outeiro pertencente ao tio José çuca, o qual numerosas vezes nos prendeu a bola porque saltava para o seu quintal e partíamos-lhe as telhas. Graças aos filhos o jogo quase sempre continuava.

 

Nos fins de semana, sábados á noite ou domingos durante o dia, os bailes, eram o passatempo preferido dos rapazes e das raparigas, embora à noite os pais só autorizassem as filhas se acompanhadas de um familiar próximo. O “mange disques” em voga que um irmão trouxe de França à irmã Mavilde tocava, tocava até fumegar, na casa velha desta, na da Ernestina, no palheiro da Sofia, na casa do cigano, no pátio do tio Alfredo Guerra,  na da Fernanda, e outros locais que pudessem facultar para a prática deste tão desejado divertimento. A palavra e a confiança depositada nas pessoas, eram compridas rigorosamente, embora umas beijocas, e uns desejos mais profundo tentassem os rapazes, como Eva tentou Adão. Porém na minha geração já não se consideravam as mulheres como objetos que servem e se deitam fora… as mentalidades tinham modificado e aprendido com os progenitores, os quais utilizavam métodos agressivos e violentos para mostrar os seus preceitos homem sem vergonha nem responsabilidade cuja fertilidade ficava exclusivamente ao encargo de mulheres solteiras, e até mesmo casadas que guardavam o segredo a sete chaves.

Os flrirts e as relações que abrangiam todas as idades, ideologias e sociedades, manifestavam-se ainda, bem secretamente, levados pelo desejo profundo, ao qual nenhum ser humano pode fugir, tentados constantemente, até que os atos eram consumados, uns revelados os outros que ficaram para sempre nos segredos dos Deuses.

 

 

Natal

 

Pudéssemos nós um dia, para a lua viajar, e com as estrelas brincar, como brincam os meninos, de manhã ao levantar com os olhos a brilhar, tal como brilha o sol, em terras de miséria e fome, esquecidas, ignoradas, pelo que tem tudo e come; e não se lembra que um dia, veio ao mundo despido, descalço, sem cor sem nação, sem ouro nos dedos da mão, chorando sem lágrimas sem dor, acariciado pela obra do amor!

Quiséssemos numa noite de luar, por cima do imenso mar andar, sem barco pra naufragar, e sobre ondas gigantescas adormecer até ao amanhecer, sem ouvir o galo cantar, sem ver aquele vulcão fumegar e sua lava correr, destruindo no seu caminho a vida e o carinho da terra que nos viu nascer. Curvam-se as serras adormece o vento, amam-se as rochas frias já sem alento, beijam-se os pântanos no silencio do desejo, de branco vestem-se as árvores seguindo o cortejo.

Fossemos nós num ano de glória, Heróis de um deserto dos quais não reza a história, sombras errantes, oásis que não matam a sede, vegetais sem gosto nem cor, grãos de fina areia na sandália, rostos rusgados cobertos de dor. E de olhos oclusos e coração nas mãos, ajoelhamos pedindo a bênção, num murmurar de pecador, de arrependido ou simples ficção, clamamos Ó redentor!

Não seremos nunca o que jamais fomos…

AB

FAMÍLIAS

 por António Braz

À famílias, sobretudo aquelas que viveram uma vida inteira em aglomerados identificados de aldeias, onde muito se conta e tudo se sabe, cujas histórias, jamais narradas, viajam para a eternidade com seus  donos, por pudor, ou por os interlocutores considerarem de  importância irrelevante, permanecem vivas e acesas nas recordações dos que por cá ficaram e ainda caminham pelos mesmos caminhos, menos sinuosos, menos agrestes, porque a evolução dos tempos assim o permite facultando-lhes o que recusou aos seus antepassados. Nomes e cognominação que os identificavam viajando com eles para onde fossem, servindo-os como a palavra de honra que numerosas vezes serviu para concretizar um negócio, uma promessa de compra e venda sem a devida assinatura, conceitos que alimentavam a boa fé, e constituíam a bagagem da honestidade irreversível.

Nesta grande terra, Murçós, que noutros tempos foi abrigo de forasteiros, adotou e acarinhou os passageiros da chuva e da neve, deu de comer a famintos, trabalho aos que precisavam ganhar uns tostões para sobreviverem, e a ilusão de poder viver uma vida decente, sem euforias, mas, mas com alguma dignidade, embora não terem feito o suficiente, por ignorância, ou arrogância, desdém, negligencia, é tão difícil encontrar o adjetivo justo e certo…

Tal como no filme de: “les oiseaux se cachem pour mourrir” também eles se esconderam, e sós, numa casinha fria e deserta, não se sabendo a que horas nem o dia certo, abafados pela glicose, pela fome e pela sede, pela falta de auxilio, pela “ overdose” de álcool, pela avareza de uns, pelo orgulho de outro, pela indiferença e pela pobreza, partiram sem um adeus, sem um olhar piedoso e suplicante, sem nada como vieram ao mundo, com a diferença de terem uma mãe quando nasceram, para os arrolar, os beijar, afagando-lhes o rosto. Só essas paredes miseráveis, essas telhas impotentes poderiam contar toda a verdade…

A família “carriças” aquela que conheci há décadas, me aceitou, com todos os meus defeitos e virtudes, era bem conhecida credenciada e creio amada, pelas diversas credenciais que a caraterizavam, o ímpeto que os progenitores foram estabelecendo, tentando fugir às recordações de um passado menos bom, cujos mães tiveram algumas dificuldades para levar o barco a bom porto.

O tio Manuel, homem rude e de poucas falas que fugissem aos interesses dos seus pensamentos, não nasceu em berço de ouro, e foi com perseverança, trabalho, e muito suor, que conseguiu uma casa digna para acolher os seus oito filhos com a ajuda da mãe e da esposa, uma santa mulher, educada, trabalhadeira, de uma fineza incomparável no ser e estar digno de uma rainha. Chamávamos-lhe ternamente: mãe Ana. Uma grande “galinha” para filhos e netos. Bordava aos noventa anos, como uma profissional, sem óculos, e enfiava uma agulha enquanto o diabo esfrega um olho. Leu a bíblia de lés a lés por várias vezes, e era nos pequenos livros religiosos que encontrava o seu melhor passa tempo. Isto depois de ter criado oito filhos, para os quais costurava vestimentas que sempre ficava mais barato que as comprar. O marido trazia peças inteiras de tecidos, e em noites longas invernais, passava o seu tempo a costurar, fiar, tecer linho, para agasalhar os numerosos filhos. Com duas simples agulhas nas mãos fazias meias, luvas e soquetes, com lã do gado da casa que alguns dos filhos já pastoravam embora com tenras idades, mas naquela casa o trabalho era repartido, e todos arregaçavam as mangas para que não faltasse nada. Não construiu um império, mas nesta casa nunca ouve fome nem faltou o necessário. Foi para sua casa que veio a primeira camioneta Bedford, mesmo sem ter adquirido ainda a carta de condução. Também o trator Bedford foi um dos primeiros a entrar em Murçós apesar das duas juntas de vacas que laboravam sob o comando do filho mais velho de quem falaremos mais adiante.

Era um homem orgulhoso, serviçal, e amigo do seu amigo. Em sua casa fosse festa ou não, os amigos eram recebidos como hospedes de honra e não faltava nada na grande mesa da cozinha ou da sala. A sua fome por adquirir cada vez mais para os seus levava-o a extremos de comportamento, exigindo sempre mais e melhor. Quando parte dos filhos voaram pelas suas próprias asas, emigrando, ou encontrando marido e desaninharem, começou o seu Sulpício, para fazer progredir o já adquirido. Foi o filho mais velho, o João, quem tomou as rédeas do negócio ambulante, e da agricultura com a ajuda da esposa filhos e o neto Filipe. Foi o único a quedar-se por cá, e a filha mais nova que estudava em Bragança. Mas o João também tinha o seu agregado familiar, e um acordo 

entre pai e filho foi estabelecido, do qual podiam tirar proveito os dois. Todas as manhãs, ainda bem cedo, o João subias as altas escadas dos pais com lenha para acender o lume. Por vezes saboreava a cevada que a mãe preparava para todos, com torradas feitas com azeite, na lareira, queijo, nozes e figos secos. Era um viver difícil, mas ao qual se tinham acostumado e viviam felizes assim. Tal como na casa dos pais, na sua entraram centenas de pessoas de onde saíram saciadas e a convicção de uma família incomparável. Nunca se ouve ainda hoje um lamurio, queixas, nem falta de sorrisos, venham poucos ou muitos há sempre um lugar vazio, a boa disposição. A desgraça do destino ditou a partida precoce do chefe de família, mas deixou o seu herdado que recebeu de seus pais, não em termos materiais, mas em princípios e valores que vigoram e devem orgulhar os progenitores onde quer que estejam. A minha estima e consideração por todos é grandiosa,  e a gratidão será eternamente o sentimento se ainda me considerarem como da família.

 

 

Presença Africana

 

ALDA Ferreira Pires Barreto LARA e Albuquerque

imagem net

Presença Africana

E apesar de tudo,
ainda sou a mesma!
Livre e esguia,
filha eterna de quanta rebeldia
me sagrou.
Mãe-África!
Mãe forte da floresta e do deserto,
ainda sou,
a irmã-mulher
de tudo o que em ti vibra
puro e incerto!...

- A dos coqueiros,
de cabeleiras verdes
e corpos arrojados
sobre o azul...
A do dendém
nascendo dos abraços
das palmeiras...
A do sol bom,
mordendo
o chão das Ingombotas...
A das acácias rubras,
salpicando de sangue as avenidas,
longas e floridas...

Sim!, ainda sou a mesma.
- A do amor transbordando

 

pelos carregadores do cais
suados e confusos,
pelos bairros imundos e dormentes
(Rua 11...Rua 11...)
pelos negros meninos
de barriga inchada
e olhos fundos...

Sem dores nem alegrias,
de tronco nu e musculoso,
a raça escreve a prumo,
a força destes dias...

E eu revendo ainda
e sempre, nela,
aquela
longa historia inconseqüente...

Terra!
Minha, eternamente...
Terra das acácias,
dos dongos,
dos cólios baloiçando,
mansamente... mansamente!...
Terra!
Ainda sou a mesma!
Ainda sou
a que num canto novo,
pura e livre,
me levanto,
ao aceno do teu Povo!...

O presépio

Naquela noite tão bela                             

De um céu azul sem igual

Juntaram-se todas as estrelas

Para cantar é Natal

 

Correram os pastorinhos

Guiados por uma luz que brilha

Vieram de longe das serras

Quiseram bater à porta, mas não havia

 

Foi numa gruta sagrada

Que à luz foi dado o menino

Numa manjedoura entre palhas

Junto da Virgem S. José a vaca e o burrinho

 

Do deserto vieram os reis magos

Com presentes nos seus sacos

Gaspar, Baltazar e Belchior

Que por Deus foram enviados

 

Ouro, incenso e mirra

Era o tesouro guardado

Para oferecer a Jesus

O redentor esperado

 

 

Toquem os sinos da terra, o messias nasceu

Alegrem-se todos os povos do mundo

Cantem e dancem, alegrem.se os corações

Por este privilégio tão profundo

Que a humanidade celebra

Em família, com amigos, na paz e alegria da terra

 

Texto de partida

Sentimentos

Por António Braz
 

O valor é sempre o mesmo:

Foram tantos os episódios que fizeram parte das nossas vidas que encheriam uma biblioteca de livros ou uma longa metragem de filmes, onde entrariam personagens capazes de representar, quase perfeitamente, cenas passadas no âmbito familiar, em diversificados  contextos, situações sociais, conjeturas cuja precaridade transbordava dos limites humanísticos, recorrendo a perícias de inclinação impetuosa, para lograr das migalhas desperdiçadas, de um pão centeio duro e negro que só ensopado em águas ferventes, com um dente de alho e uma areia de sal, saciariam ou enganariam o estomago por horas ou dias, numa luta constante pela sobrevivência, tal como ainda hoje se vive, em Países supostamente ricos, onde meia dúzia de magnatas, subornados e corruptos, traçam por linhas tortas o destino de gente honrada, honesta a trabalhadora, servindo-se de poderes e relações onde a justiça não existe, e muito menos o lado sentimental.

Noutras famílias, como descreve na perfeição, António Lobo Antunes, o escritor em voga, brincando com as palavras como se fosse plasticina, que tanto admiro e respeito, e que leio frequentemente. Muitas das suas crónicas, situam-se no tempo e em lugares que lhe foram queridos, junto de uma família exemplar, de médicos, desde algumas gerações, onde vigorava a inteligência, mas também a disciplina e o respeito, em casa na rua ou onde quer que um dos seus andasse. Fiquei surpreendentemente convicto de que a quantidade de filhos nunca foi obstáculo para os seus, e cada um do agregado familiar respeitava escrupulosamente as diretivas que regem os procedimentos sem barafustar invejar ou ciúmes, porque quem bem educa não necessita agredir nem sequer repreender.

Sei que hoje tudo modificou, e é verdade ser diferente, porém há valores e princípios que acompanham o ser humano até à eternidade. Para o miúdo que nasceu bem perto de Murçós onde reside há vinte e dois anos, com integração lenta e a certos momentos perturbada, e que assistiu ao desmoronar remisso de uma população numerosa e afetuosa, à desertificação e ao envelhecimento dos poucos que por cá ficaram, vendo partir os pilares que suportavam ventos e marés, nesta terra, com vivacidade e bom senso, a solidão companheira dos longos e dos curtos dias, começa a pesar como um fardo sem esperança de deixar os ombros onde se sente confortável, aguardando os libertadores que por certo jamais virão. Já não há quem acaricie as pedras da calçada, num andar lento ou num corredio desenfreado, as ruas sentem-se tristes e os largos vazios, as casas ou casebres teimam em suicidar-se, uma telha duas pedras, trancando as portas para que os ladrões não entrem e venham roubar a felicidade que presenciaram em tempos idos, enquanto junto das janelas pálidas e doentes, pousa e levanta rapidamente um pardal que resistiu por milagre às guerras dos ervecidas e pesticidas. No chafariz secaram as lágrimas, e as flores nos canteiros deixaram o lugar às silvas invasoras. Ainda se ouve o sino dar as horas, mas até o seu encanto desencantou. Subi a rua como quem sobe a montanha azul, e não encontrei ninguém, falei com Jesus. E na oração, ouvi aquela canção que o Vítor (Poulo) tantas vezes cantava lá para o lado do vale grande: oliveiras castanheiros… e a noite chegou húmida e fria, e com ela os dois tratores carregados de azeitona dos grupos que resistiram ao furacão

Lembra-me

Lembra-me que as recordações não morrem, e o passado apenas viajou, o tempo não é dono do destino, nem da estação onde apeou, foi há anos, ou foi há dias, já não sei; da longa espera no cais, e dos comboios banais, meu deus que fumaçais! Onde de vista nos perdíamos, para mais tarde nos encontrarmos, nas festas, nas romarias, nas terras onde vivíamos, e que tão jovens de lá saíamos à procura das migalhas, como pássaros já sem ninho, que voam sem lei nem tino por entre as árvores talhadas, abrindo caminhos à sorte,  pelos madrigais já sonhados, por entre multidões no deserto, vindas de longe ou de perto, em camelos alinhados.

Lembra-me de quando era criança, e vivia com esperança, de um dia ser grande e forte, junto daquela gente sem sorte, dando-lhe a minha confiança, o carinho e a ternura que alimentavam com doçura, nas cálidas noites de verão, ao luar de um céu azul, cheio de estrelas e um coração que batia, batia, na mão. 

 

 

Dia de sorte 22/11/2020 por António Braz

Alfredo o amigo de José, foi largado por este e a namorada junto ao rio, a uns 300 metros de sua casa para onde correu como louco, tantas e tão grandes eram as saudades de estar com os seus entes mais queridos, que o esperavam de pés firmes e o olhar procurando vê-lo vislumbrar ao longe após o seu telefonema recebido, onde especificava a sua visita, sem mais pormenores. Seguindo viagem, para casa de Cindia, a explosão deu-se logo após a saída do outro passageiro. Se até então a rapariga se tinha mantido calada sem manifestar o descontentamento que a tinha desiludido e ao mesmo tempo ferido no seu amor próprio, revelava-se agora agressiva vaziando o saco sobre o pobre rapaz, que não encontrava argumentos que pudessem ajudá-lo, a voltar à razão aquela moça com quem tinha simpatizado, idealizado projetos, e, apesar de não sentir por ela uma grande paixão, os seus sentimentos eram honestos, embora não tivesse sabido lidar com a situação… - Perdoa-me, suplicou-a José prometendo no futuro estar mais atento aos seus deveres de namorado – mas nada resultava. Estava decidida a por fim àquela relação que mal tinha começado, o suficiente para compreender que não era o companheiro que queria para a sua vida, e muito menos ser a progenitora de um filho seu. Saiu do automóvel sem sequer se despedir, e antes de fechar a porta ainda lhe atirou ao rosto: - Não te quero ver mais, pelo que se nos encontrarmos no mesmo passeio peço-te que finjas que não me viste.

José ficou atônito, petrificado sem saber o que fazer. Ainda pensou ligar à mãe onde encontrava sempre o seu refúgio, e as soluções mais sensatas, era apenas nela que depositava inteira confiança, mas, tinha um compromisso com Alfredo, que era voltar ainda essa noite à herdade dos avós, passando por sua casa nos Arcos.

Novamente, na sua cabeça turbilhonavam descontroladamente ideologias preponderantes, conflituosas, com mais atividade divergente, atirando-o para aquele beco sem saída, do qual julgava ter saído, começando a usufruir de uma felicidade a prazo, que voltara antes de cumprir o tempo de tréguas que ninguém tinha fixado, só ele esperançado acompanhava cegamente. Tudo voltava à casa de partida, de onde não conseguia descolar, por muitos esforços que fizesse! Foi tentado a desistir, só, ali dentro daquele carro, encostado na berma daquela estrada que se tinha tornado medonha, fria, tão fria… solitária, onde as árvores lhe apontavam o dedo da culpa, e os sons lhe martirizavam os tímpanos, e, de olhos fechados revia a sua nascença, num dia de sorte, ou talvez de azar, por lhe não faltar nada, mas tinha falta de tudo o que é necessário para poder avançar ao ritmo do amor da paz e da alegria. Chorou como um miúdo num soluçar que fazia a terra tremer, que era apenas o ronronar do motor que aguardava diretivas do mestre para avançar.

Após longo tempo de ponderação, lembrou-se que Alfredo o esperava para voltarem à herdade dos avós. – Meu deus!

Arrancou fazendo os pneus cantar ao contacto do solo, olhando apenas em frente, porque estava atrasado, e Alfredo não tinha culpa dos seus problemas. Chegou ao lugar marcado em Arcos onde o esperava o amigo, estiveram ali mais pessoas que o queriam conhecer, inclusive a namorada deste, mas era já noite e José não encontrava a desculpa necessária para esta demora. Durante o resto do trajeto falaram apenas no tempo de felicidade que Alfredo viveu na companhia dos seus durante aquelas poucas horas

 "- Como vai dona Ema?

derivado a que o osso da anca iniciou uma revolta contra ela, a que o colesterol aderiu. Felizmente o coração, por enquanto, mantém-se neutro e o médico anda em diligências diplomáticas na esperança de evitar que os ventrículos tomem partido

- São impulsivos os ventrículos, previne ele à dona Ema, as aurículas em geral pacíficas, os ventrículos é o que lhes dá na tola

e a dona Ema, é natural, preocupada com a tola dos ventrículos. Quase oitenta anos se calhar, sei lá, o osso da anca arrasta-se ao andar. Mas anda. Pelo menos por enquanto anda. Anda ela e andam os pombos no passeio em torno da esplanada. Sempre os achei parecidos com chefes de secção, sempre achei que, quando chegam, o mundo fica cheio de funcionários públicos. A dona Ema, a olhar para a minha tosta mista:

- Você o que é que faz como trabalho?

que é uma pergunta sempre difícil para mim. Não vou dizer que escrevo, tenho pudor, não vou dizer que sou médico porque já não faço medicina e os impulsos dos ventrículos escapam-me. Fico a olhar a tosta com ela e parecemos duas pessoas fixadas num quadro de museu. Respondo

- Ando por aí

e a dona Ema a subir da tosta até mim, desconfiada, não vá eu fazer parte do grupo do inspector e encontrar-me na esplanada em trabalho, investigando desvios aos regulamentos de conduta das raparigas do alterne, por vezes dominadas por impulsos autonomistas de País Basco, que umas bofetadas a tempo, graças a Deus, corrigem. As mulheres, largadas à solta, são todas como aquelas de que falava um senhor espanhol: a morte do marido transtornou-a tanto que, de um dia para o outro, o cabelo tornou-se-lhe loiro, e portanto convém andar em cima da fruta. A dona Ema, esperançosa

- Pediram-lhe que se ocupasse de mim?

e eu, não querendo desiludi-la

- Mais ou menos

fazendo-a sonhar com música, penumbra, mesas discretas e clientes sussurrantes, de joelhinho empreendedor, a sonharem com uma hora de ginástica sueca numa pensão a jeito. O problema da dona Ema era a anca

(- Será que aguenta, será que não aguenta?)

que o resto é como andar de bicicleta, não se esquece nunca, e até faz oitos se for preciso. A dona Ema hesitou nesse ponto, a vacilar

- Ainda conseguirei um oito?

e há-de conseguir, dona Ema, se o coração se mantiver neutro é canja.

Tornámos a encontrar-nos no dia seguinte, tornámos a encontrar-nos mais vezes, convidei-a a visitar-me em casa, conversámos disto e daquilo, fomos ganhando amizade, dormimos juntos a verificar os oitos que conseguimos mais ou menos, um bocado tremidos mas conseguimos mais ou menos, a amizade deu lugar à afeição, a afeição deu lugar ao, não direi amor, que oitenta anos sempre são uma barreira, a afeição deu lugar a uma ternura sólida, não cozinha mal, não limpa mal, tem-me o andar arrumado e, acerca de dois meses, mandei-a trazer os tarecos para aqui. Não me sinto aborrecido: tenho companhia à noite e massaja-me os ombros quando chego cansado. Não me trata por Hernâni, trata-me por Nani como a minha madrinha me tratava e uma noite ou outra damos um pulinho ao bar de alterne, onde me apresentou um militar reformado, um pouco a cair da tripeça mas lúcido, que me declarou com entusiasmo

- Tem aí uma pérola

e sem ofensa, até tenho. A idade a gente esquece e também não olho muito para ela. Sento-me no sofá, fecho os olhos, a dona Ema traz-me uma almofada para apoiar a cabeça

- Não estás melhor assim, Nani?

e realmente até estou. Descalço e confortável, com a dona Ema ao lado. De longe em longe um oitozito, basta-me pensar na sobrinha e aí vou eu. Ofereço-lhe uns trocos

(poucos)

para os alfinetes dela, que a dona Ema merece, dedicada, cúmplice. Quando visitamos o médico o doutor segreda-me

- Um dia destes fica-lhe como um passarinho

mas enquanto fica e não fica vivo em sossego. No caso de ficar o meu cunhado, que trabalha no ramo, já me prometeu um funeral em conta. E no dia seguinte lá estarei na esplanada, certo de que no meio dos pombos algum galãozito claro há-de aparecer. " (2013) ANTÓNIO LOBO ANTUNES « A Dona Ema »

 

Amor de proibição

Poderia amar-te durante o tempo que duraram aqueles raios de luz, e a tua sombra percorria caminhos controversos, enquanto o silencio da voz argumentava, indeciso, perturbado, à procura de uma razão que libertasse o peso da decisão, que jamais conseguiste tomar, derivando em águas tépidas que transportavam a felicidade momentânea, que ia alimentando a esperança e o desejo, brincando com os meus sentimentos, como quem brinca com uma boneca, a beija com ardor nos seu lábios frios, a desdenha e atira para o vazio, mas quando chega a noite, e o coração bate mais forte, as lágrimas impedem os olhos de se fecharem, ouvem-se murmúrios no quarto, à porta que tantas vezes te serviu de vigia, por saberes que eu passaria por lá, e um trocar de olhares enchia mais um dia de felicidade, enquanto às escondidas, como se fossemos ladrões, procurávamos discretamente o ponto de encontro. Nestes lugares sagrados, ao abrigo de olhares indiscretos, dominados por uma louca paixão, uniam- se os sentimentos, e os corpos transformavam-se num só, livre para amar e o tempo não tinha fim! Mas já a noite voltava, e dali nos retirava, levando com ela os segredos, voltavam os dias de medos…

porque não me prendeste quando tiveste a ocasião? – Perguntavas-me tu nuns rascunhos de papel. – Simplesmente porque te amava como nunca amei ninguém, e o amor não pode viver preso… Apesar de muitos os anos que baloiçaram a nossa grande paixão, que a alimentaram já ambos casados, e o adultério nos tentou, o destino nada mudou. Andamos hoje por caminhos diferentes, somos pais, somos avós, mas para sempre adolescentes, que viveram os melhores anos da vida, numa terra branquinha esquecida, longe ou perto onde quer que estejamos, continuam os nossos olhares se cruzando, e os beijos ardentes a alimentar. Aquela esperança que não veio para ficar

 

Já fomos amigos

 É surpreendentemente aberrante o comportamento das pessoas, especificamente aquelas que hipoteticamente discorrem consideradas amigas, e, por uma futalidade, sùbitamente, vos ocultam aqueles sorrisos fictícios vos privam de conversas interessantes, menosprezando sentimentos também eles de carater ardiloso, embebendo-se por detrás de um manto negro impermeável e ascoso onde o orgulho contamina e destroça aquela humildade, em tempos praticada, nas confidencialidades, no apreço e consideração destruídas pela inveja, ganancia ou simplesmente a metamorfose também operada nos irracionais sem sentimentos sem valores nem princípios. È imensamente penoso constatar que familiares, alguns muito próximos, nascidos dos mesmos pais, sobrinhos, afilhados e outros, que um dia se assentaram à vossa mesa e comeram da fornada de pão, amassada com as mãos sagradas de quem vos ama, e cozido no forno de lenha que ajudámos a construir, sobejando aquele “borralho” para aquecer as mãos geladas, mas o coração esse mantinha a sensibilidade e o calor para partilhar

com aqueles que vos foram queridos, tão queridos! Desdenhar aquilo que foi pureza é como colocar uma coroa de espinhos na cabeça de um inocente condenado… e incentivar os algozes ao martírio, porquê?  Para quê? O amanhã pode amanhecer sem luz, porque não é o vento quem tudo leva, apesar de nada ficar, e os arrependimentos servirem apenas de ilusão para colmatar a gravidade dos erros… acordamos, quando acordamos, e os passos são repetitivos, as ações descabidas, e os gestos embebecidos num turbilhão de incoerências, ações prodigas, inconcebíveis. Fomos tão amigos! Ou tão iludidos! Já não sei, nem concebo que os seres humanos, alterem o modo de ser só porque a amizade dentro deles se esgotou? Começo a duvidar que o tempo ajude a “assagir” o que nasceu com genes bravios… e lamento! Lamento que os meus amigos me tenham usado enquanto confiava neles cegamente… e pena-me! Pena-me, porque os considerava, porque confiava na sinceridade dos seus sentimentos… amigo é para sempre… aconteça o que acontecer, E sinto esta dor que me vai minando, por não ter uma razão que prove os seus atos… porque vos amo sempre e com a mesma força, e jamais, jamais deixarei de vos querer, mesmo que me volteis as costas.

 

Pelas ruas de Paris

https://goo.gl/maps/BJuAMXpY5budp2vb6

 Atualmente há um Museu Bourdelle na rua Nº18 chamada Antoine Bourdelle de Paris, no que fora a sua antiga oficina de 1884 a 1929 é no antigo cartier de Montparnasse que se situe este museu, numa ruela escondidam mas bastante visitada pelos conhecedores das obras de este grande homem: Bem perto o boulbard Pasteur, Louis 

Nascimento	30 de outubro de 1861 Montauban
Morte	1 de outubro de 1929 (67 anos) Le Vésinet
Sepultamento	Cemitério do Montparnasse
Cidadania	França
Cônjuge	Stéphanie Vanparÿs, Cléopâtre Bourdelle-Sevastos
Filho(s)	Pierre Bourdelle, Rhodia Dufet-Bourdelle
Alma mater	Escola Nacional Superior das Belas-Artes
Ocupação	escultor, pintor, desenhista
Prêmios	Comandante da Legião de Honra, Cavaleiro da Legião de Honra, Oficial da Legião de Honra

 

Pasteur (Dole, 27 de dezembro de 1822 – Marnes-la-Coquette, 28 de setembro de 1895) foi um cientista francês,^[2] cujas descobertas tiveram enorme importância na história da química e da medicina. É reconhecido pelas suas notáveis descobertas das causas e prevenções de doenças. Entre seus feitos mais notáveis podem-se citar a redução da mortalidade e a criação da primeira vacina contra a raiva (vacina antirrábica). As suas experiências deram fundamento para a teoria microbiológica da doença. Foi mais conhecido do público em geral por inventar um método para impedir que leite e vinho causem doenças, um processo que veio a ser chamado pasteurização, em homenagem ao seu sobrenome.^[3]
 Pasteur é considerado um dos três principais fundadores da microbiologia, juntamente com Ferdinand Cohn e Robert Koch. Também fez muitas descobertas no campo da química, principalmente a base molecular para a assimetria de certos cristais.^[4] O seu corpo está enterrado sob o Instituto Pasteur em Paris, numa tumba decorada por mosaicos em estilo bizantino que lembram os seus feitos.^[5]

Aqui temos a Gare de Montparnasse tal qual eu a conheci nos anos 69, porque no ano seguinte foi demolida para se construir a torre que hoje vemos e os restantes complexos atrativos seguiram a evolução dos tempos. Victor Hugo nos miseráveis colocou Gabroche jovem sem abrigo nos cartiers pobres mas foi nos ricos que jean Valjean operou os seus furtos para sobreviver e ajudar os pobres, que um cão policia persegiu até à isautão... seu nome Javert seu carater sujo e obsecado como os PIDE em Portugal

Marie Skłodowska Curie (Varsóvia, Reino da Polônia, 7 de novembro de 1867 — Passy, Alto Savoy, 4 de julho de 1934) foi uma cientista e física polonesa naturalizada francesa, que conduziu pesquisas pioneiras em todo o mundo no ramo da radioatividade. Foi a primeira mulher a ser laureada com um Prêmio Nobel^[2] e a primeira pessoa e única mulher a ganhar o prêmio duas vezes. A família Curie ganhou um total de cinco prêmios Nobel. Marie Curie foi a primeira mulher a ser admitida como professora na Universidade de Paris. Em 1995, a cientista se tornou a primeira mulher a ser enterrada por méritos próprios no Panteão de Paris.

Nascida Maria Salomea Skłodowska em Varsóvia, no então Reino da Polônia, parte do Império Russo. Estudou na Universidade Volante, em Varsóvia, onde começou seu treino científico. Em 1891, aos 24 anos, seguiu sua irmã mais velha, Bronislawa, para estudar em Paris, cidade na qual conquistou seus diplomas e desenvolveu seu futuro trabalho científico. Em 1903, Marie dividiu o Nobel de Física com o seu marido Pierre Curie e o físico Henri Becquerel. A cientista também foi laureada com o Nobel de Química em 1911.