Um século

Um século!? Ser centenário é um privilégio reservado a uma pequena percentagem de humanos que vivem em comunhão com diversas gerações, evoluindo tal como os tempos, passando por dias felizes, mas também por momentos de extrema dificuldade, cogitar numa marcha lenta, obscura com abertura de perspetivas otimistas, que alimentam a alma e tendem a repercutir no corpo sinais visíveis com sequelas que jamais sararão.

Há já 17 anos que partiste pai… mais de um século – e, recordo-me tão bem, dos teus gestos, apesar de pouco afetuosos! Não te ensinaram a dar carinho, porque também o não terás tido? Conheci o avô, um homem rude que temia sendo criança, quando me assentava naquela grande cozinha à fogueira, e com a sua bengala de ferragem na ponta, apontava para a cabeça dos seus netos, jogando o: “rectamol”.Terá sido a casa Grande da terra… em tempos remotos. Porém, nunca cheguei a saber exatamente porque se afundou, empenhando a maioria dos melhores prédios rústicos, os quais nunca foram desempenhados, por razões evidentes que todos os falidos conhecem. A escada que nos ergue desce-se mais depressa de que se sobe… e as consequências são por vezes catastróficas para os descendentes. Aquelas juntas de touros que faziam murmurarem os espetadores, e o boieiro orgulhoso levantava a cabeça, transformaram-se em jericos a cair de velhos, cansados, comprados ao barato numa das feiras dos chãos, nos dias 7 ou vinte, datas em que estas se realizavam.

Numa parte da grande casa construída em granito, apenas com duas divisões, conheci a violência doméstica, quando embriagado voltavas a casa alta noite, e a tua mulher com lágrimas nos olhos te tratava de desgraçado… e nós, teus filhos, já deitados, puxávamos da manta de farrapos para cima da cabeça, para atenuar o medo, que os gritos da pancadaria, provocavam, e trémulos, íamos pedir socorro. Perdoei, mais tarde, quando compreendi, que era com o efeito do álcool, e a impotência de não poderes dar à tua família a dignidade reivindicada com toda a justiça. No fundo, foste um bom pai, apesar de um mau marido… diriam os teólogos ser obra do destino… eu direi ser obra de um poder maquiavélico. As circunstâncias não podem abstrair as obrigações que o raciocínio justiceiro impõe.

Falaste-me do Sr. Cidões de Murçós, quando soubeste que ia casar nesta terra, dizendo terem sido vossos amigos e convidados para eventos familiares… quando ainda a vossa casa era um lar abastado. Segundo me consta, era uma família respeitada e considerada desta terra, e que grande coincidência, também eu vivo numa das casas que foi sua.

Tenho muitas saudades tuas meu pai, apesar de tudo… o teu sofrimento na última década de vida, que aquele estúpido acidente provocou na tua perna esquerda ainda jovem, e que em todos os invernos voltava, quando dormias em pé encostado às tuas “muletas”. Aos gritos sem que ninguém pudesse vir atenuar o teu sofrer, rosto martirizado pela dor, já com poucos cabelos, de olhar fixo no além, como a pedir alivio… tudo remói no meu pensamento de pai. Apesar de ter tentado ser um bom pai também falhei… ainda não sei onde, nem por que razão, mas limito-me a não julgar como poderei ser julgado.